La maladie...
une misère intérieure que je veux, pauvre idiot, transformer, un défi, en jardin d'agrément... et je n'y parviens pas...
mardi 19 août 2014
Pistolet rosse
En pistolant de noir le quotidien des jours, il était parvenu à tuer en mon être le sang, le fond, l'ardeur, ce qu'est la vie pour être et puis bien plus encore, le soleil pour toujours.
