Un ciel gris accroché,
un silence.
Porte close
et errance.
M'enfouir
au creux de moi.
Une maison
sans toit.
Etre bègue
de mal,
à n'en savoir
pleurer,
à n'en pouvoir
aimer,
par-ci froid,
par-ci pâle.
S'accoutumer
au pouls
qui taille, fend
et qui cloue,
attendre
cette amorce
et encore
avoir tort.
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