Ma mémoire est à l'eau.
Le sirop à la menthe
la dissout. A jamais.
Je claudique, il maugrée.
Dans la grande boutique
du passé, du demain,
une anarchie folâtre
perturbe le client
qui oublie le pourquoi
de ma présence là.
Ignorant les rayons,
la liste des achats.
Mon caddie se remplit
du vide déroutant
de la perplexité.
Je claudique, il maugrée.
Le voilà qui retourne,
le cabas débordant
de questions sans réponses.
Il s'arrête au bistrot.
Je commande au comptoir
un verre de menthe à l'eau.
© andré elleboudt, peut-être
